... Мне 17. Лето, конец мая. Все вокруг куда то идут, радуются солнцу, радуются окончанию учебного года. Я выхожу из школы и боюсь идти домой. Отличница почти, 4 четверки. Иду и боюсь показать дневник... Боюсь услышать: почему столько четвёрок? Ты в университет Не поступишь. Иду и злюсь на тебя отец. Злюсь и страдаю за то что снова ты начнёшь меня критиковать, ты снова не похвалишь меня... Снова крики, снова больно. Злюсь на тебя за твои бесконечные упреки... Мне 6. Бегу на улицу гулять с Оксаной. Радуюсь наслаждаюсь. Мама кричит хватит болтаться с дворнягами, иди читай. Возвращаюсь домой и плачу. Виню себя за то что снова что то делаю не так. Испытываю гнев что ты не даёшь дружить с тем с кем хочу я... Мне 14. Я влюблена. Отец находит мое стихотворение возлюбленному. Читает его и высмеивает. Негавижу тебя в этот момент. Испытываю боль от этих насмешек... Чувствую унижение. Ненавижу тебя за насмешки над собой... Мама болеет, рак. Ты кричишь маме "ты сдохнешь. "я ненавижу тебя за то что ты делаешь ей больно. Кидаюсь к маме, мама я тебя люблю, прости меня за все, целую Ее, испытываю нежность к ней за то что ты страдала с ним ради нас... Мне 20. Мама умерла, в день похорон ты задаёшь вопрос: каким мужем я был... Я смотю на тебя и злюсь от того что ты смеешь после всего думать что я скажу что ты хороший. Плачешь что жена умерла и ты один остался, а я злюсь что ты снова жалеешь себя а не маму... Мне 22, я после аборта лежу одна. Рядом нет тех, кого ошибочно считала ближе чем ты. Испытываю к тебе бесконечную благодарность, за то что ты несмотря ни на что рядом...
Вот так выглядит отрывок письма. Если честно в какой то другой и более понятной для Вас форме мне трудно написать письмо.